La Bahía del Cormorán

MANZANILLA Llueve, como con indecisión, quizá suponiendo que aún no es tiempo para el diluvio. Es como mezquindad inocente, un capricho pueril del clima, un egoísmo de nube obstinada en negarse a entregar su don. Pienso en esa mata esmirriada de manzanilla, al borde del caminito que cruza el baldío, en medio de dos barrios. Apenas unos centímetros sobre la tierra seca, con sus hojas sufrientes bajo el sol de la siesta. Sus hojas pequeñas de por sí, contraídas por la sequedad, parecen las plumas de un ala sin la sangre y la fuerza necesarias para emprender el vuelo. Un vuelo de flores y perfume penetrante, un olor a sazón, al aire del verano, por el que cruzan gorriones inquietos, de la semilla al nido, del nido con pichones que pían el nombre de otro vuelo. Imagino la raíz bebiendo las escasas gotas, con la avidez de su resaca de polvo, su ardiente sed, evaporación al sol, y como cada gota va hinchando los capullos, blanqueando su corolas, amarilleando su polen, y esa abeja que zumba

  EL FRESNO Flaco y alto, como para una NBA arbórea, penacho verde de hojas escasas, curva de algún golpe junto a la raíz. Ochenta centímetros marcados en el mango amarillo de la pala, los guijarros percutiendo en el metal como si la tierra protestara por la intromisión; el pozo baja hasta la greda oscura. Cuatro bolsas de humus, un tutor, un breve cerco y el agua cristalina buscando las raíces. Ojalá una tarde tu sombra oscura y fresca, sea escudo ante las puñaladas amarillas del sol. AUDIOPOEMA https://1drv.ms/u/s!AmE7V-311uCNhUJtSVQvUekjrC5c R. C. GAL. ROA. Viedma – D. 12.12.21 – 09.03’

AZUL Azul se vuelve la distancia... Azul, lejano, azul. La tarde que crece con las horas, También azul. Y el sol. La ventana se tiñe con las hojas De verde... pálido... intenso, Verde, cristal, verde. El mundo se curva de sonidos, Al viento transita que por la tarde, El viento, la tarde, el viento. Los trinos cabalgan el silencio, Hiriendo con filos incoloros, Los trinos, el color, los trinos. Y yo no entiendo el por qué de la nostalgia El lento sangrar de los minutos, El suave deslizarse de los días. El tiempo, la nostalgia, el tiempo. Duendes de niebla, de sol, de ayer, Hadas sin nombre, sin color, Sin dueños. Azul se vuelve la distancia. Y el viento, la tarde, el viento. AUDIOPOEMA https://1drv.ms/u/s!AmE7V-311uCNhTx11n6fdcc8fkZk R. C. GAL. ROA. 13.10.71 - 14.27´ Ilustración desde: https://todosobrecolores.com/significado-del-color-azul/  

El pensamiento es un asunto de la mente y lo hace... ...Cargoísticamente La luz del amor se vive intensamente y brilla... ...Cargoísticamente La madre tierra llora con el relente y lo muestra... ...Cargoísticamente La índole de la poesía es un puente y se transita... ...Cargoísticamente. El tiempo transcurre y se siente y pasa... ...Cargoísticamente. Disculpas por meter la cucha-RITA, aunque felinamente no SÉ, GATO. AUDIOPOEMA https://1drv.ms/u/s!AmE7V-311uCNhTnu1NlgWd1f5ycm R. C. GAL. ROA. 01.12.21 - 11.18' Ilustración desde: https://pixabay.com/.../confusi%C3%B3n-salud-mental.../  

SOBRE TUERCAS Y DESTINOS Hay dos tuercas sobre mi mesa Esta mesa perteneció a un bar Las tuercas son de mi bicicleta El bar ya no existe más Mi bicicleta está patas arriba porque pinché la cámara trasera... Digo “pinché” como si fuera un acto ex profeso, cuando fue totalmente fortuito... ¿Adónde empieza y termina la voluntad? ¿Hasta dónde decide “la vida” sobre nuestros sucesos cotidianos? ¿Hasta dónde el destino procede con tino? ¿A veces no parece un desatino? Cuando el destino no es cristalino, vino. AUDIOPOEMA https://1drv.ms/u/s!AmE7V-311uCNhTGOLgEM88DyK3Ii R. C. GAL. ROA. J. 18.11.21 – 10.20’ Ilustración desde: https://www.bultor.com.ar/.../tuerca-autofrenante-5-x.../ 

NOCTURNO II La noche es una fresca serenidad con una preñez de lluvia; desde la avenida se escuchó el rugir de dos motores, con un eco de fatalidad. Espero que, como otras veces, no me olvide del agua y se me hierva. ...................................... ¡Qué cosa rara las palabras! Si en vez de ¨hierva¨ hubiese escrito ¨hierba¨, la frase hubiera sido una incongruencia o en vez de vapor, se hubiera hecho humo. No sé porque cada vez que escribo "hierba" pienso en mariposas; ¿Será porque en tiempos de la infancia pululaban en los pastizales aquellas mariposas tenuemente amarillas? Y en menor cantidad, unas blancas con filigranas negras? Cuando las capturábamos nos quedaba en los dedos ese polvito amarillo que una vez vi en un microscopio y es como escamas. (Se cumplió la ineludible fatalidad: se hirvió el agua) AUDIOPOEMA https://1drv.ms/u/s!AmE7V-311uCNhSyOhRqHE2AFyIDM R. C. GAL. ROA. S. 08.09.07 - 2.46' Ilustración desde: https://albertonews.com/.../el-misterio-de-las-